Das Buch vom mönchischen Leben

Suchend von Gott sprechen

Das «Buch vom mönchischen Leben» bildet den ersten Teil von Rilkes «Stunden-Buch». In der Stimme eines malenden Mönchs entstehen Gedichte zwischen Gebet, Selbstgespräch und der Suche nach Gott.

Rilke findet immer neue Bilder für Nähe und Ferne, Dunkelheit und Erkenntnis. Seine Verse bringen Gewissheit ebenso zur Sprache wie Zweifel und das Wissen, dass kein Bild Gott vollständig erfasst.

Darin berühren sie Themen, die auch den Psalmen vertraut sind.

LYRIS vertont die Gedichte nach und nach in der Reihenfolge des Buches. Die bereits veröffentlichten Lieder finden Sie hier.

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- 13 -
Ich bin auf der Welt zu allein
und doch nicht allein genug,
um jede Stunde zu weihn.
Ich bin auf der Welt zu gering
und doch nicht klein genug,
um vor dir zu sein wie ein Ding, dunkel und klug.

Ich will meinen Willen und
will meinen Willen begleiten
die Wege zur Tat;
und will in stillen,
irgendwie zögernden Zeiten, wenn etwas naht,
unter den Wissenden sein oder allein.

Ich will dich immer spiegeln in ganzer Gestalt
und will niemals blind sein oder zu alt,
um dein schweres schwankendes Bild zu halten.
Ich will mich entfalten.

Nirgends will ich gebogen bleiben,
denn dort bin ich gelogen, wo ich gebogen bin.
Und ich will meinen Sinn
wahr vor dir.

Ich will mich beschreiben
wie ein Bild, das ich sah
lange und nah,
wie ein Wort, das ich begriff,
wie meinen täglichen Krug,
wie meiner Mutter Gesicht,
wie ein Schiff,
das mich trug
durch den tödlichsten Sturm.

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- 21 -
Wenn ich gewachsen wäre irgendwo,
wo leichtere Tage sind und schlanke Stunden,
ich hätte dir ein großes Fest erfunden,
und meine Hände hielten dich nicht so,
wie sie dich manchmal halten, bang und hart.

Dort hätte ich gewagt, dich zu vergeuden,
du grenzenlose Gegenwart.
Wie einen Ball
hätt ich dich in alle wogenden Freuden
hineingeschleudert, daß einer dich finge
und deinem Fall
mit hohen Händen entgegenspringe,
du Ding der Dinge.
Ich hätte dich wie eine Klinge
blitzen lassen.

Vom goldensten Ringe
ließ ich dein Feuer umfassen,
und er müßte mirs halten
über die weißeste Hand.

Gemalt hätte ich dich: nicht an die Wand,
an den Himmel selber von Rand zu Rand,
und hätt dich gebildet, wie ein Gigant
dich bilden würde: als Berg, als Brand,
als Samum, wachsend aus Wüstensand –
oder
es kann auch sein: ich fand
dich einmal ...
Meine Freunde sind weit,
ich höre kaum noch ihr Lachen schallen;
und du: du bist aus dem Nest gefallen,
bist ein junger Vogel mit gelben Krallen
und großen Augen und tust mir leid.
(Meine Hand ist dir viel zu breit.)
Und ich heb mit dem Finger vom Quell einen Tropfen
und lausche, ob du ihn lechzend langst,
und ich fühle dein Herz und meines klopfen
und beide aus Angst.

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- 34 -
Mit einem Ast, der jenem niemals glich,
wird Gott, der Baum, auch einmal sommerlich
verkündend werden und aus Reife rauschen;
in einem Lande, wo die Menschen lauschen,
wo jeder ähnlich einsam ist wie ich.

Denn nur dem Einsamen wird offenbart,
und vielen Einsamen der gleichen Art
wird mehr gegeben als dem schmalen Einen.

Denn jedem wird ein andrer Gott erscheinen,
bis sie erkennen, nah am Weinen,
daß durch ihr meilenweites Meinen,
durch ihr Vernehmen und Verneinen
verschieden nur in hundert Seinen
ein Gott wie eine Welle geht.

Das ist das endlichste Gebet,
das dann die Sehenden sich sagen:
die Wurzel Gott hat Frucht getragen,
geht hin, die Glocken zu zerschlagen;
wir kommen zu den stillern Tagen,
in denen reif die Stunde steht.

Die Wurzel Gott hat Frucht getragen.
Seid ernst und seht.